Kaiserreich Drachenstein

Der Abend senkte sich über Venos, als der raue Hafen sich langsam in Schatten hüllte. Ronson Norwayk, in ein abgetragenes Arbeiterhemd gehüllt, lehnte sich gegen die raue Bretterwand eines Warenlagers. Das Licht des Sonnenuntergangs umrahmte sein Gesicht, während er beiläufig mit einem abgenutzten Messer spielte, das er aus seiner Hosentasche gezogen hatte.



Sein Blick durchdrang das Gewirr von Hafenarbeitern und Huren, die ihre Geschäfte an den klapprigen Docks abwickelten. Gerade hatte ein Schiff der Kaiserlichen Marine angelegt und ergoss seine Seemänner auf den Pier. Ein Tabakqualm hing in der Luft, vermengt mit dem salzigen Aroma des Meeres. Die Geräusche der Hafenstadt verschmolzen zu einer unregelmäßigen Symphonie aus klirrenden Ketten, surrenden Winden und gedämpften Gesprächen.



Die Sonne neigte sich dem Horizont zu, und die goldenen Reflexe auf den sanften Wellen tanzten wie vergängliche Versprechen. Ronsons Augen verrieten wenig, doch seine gelegentlich zuckenden Mundwinkel sprachen ein unergründliches Warten, als hätte er ein Rendezvous mit dem Schicksal selbst. Ein leiser Wind strich über den Pier, trug die Geräusche der Stadt und die tiefen Verlockungen von Geheimnissen hinaus zur See.



Die Welt schien für einen Moment still zu stehen, als würde das Schicksal selbst seinen Atem anhalten, um den Beginn eines unabwendbaren Spiels zu beobachten. Und inmitten dieser Stille verharrte Ronson Norwayk, ein einfacher Hafenarbeiter, der mit einem Messer spielte und auf das Unbekannte wartete, das sich wie eine dunkle Welle im goldenen Nebel von Venos formte.

»Wenn du widerliches, dreckiges Schwein noch einmal wagst mich anzusprechen, dann werde ich sehen was ich mit dem anstellen kann was da zwischen deinen Beinen hängt und mit diesem kleinen Freund hier.«


»Ich bin keine Hure und jetzt verzieh dich, sonst lass ich dich bluten.«

Ronson Norwayk trat kurz aus dem Schatten. Seine Gestalt verschmolz immer wieder mit der Dunkelheit, während er behutsam den Rand des belebten Piers entlang schlich; sein Blick auf die Szene gerichtet, die sich vor ihm entfaltete. Doch es war nicht die drohende Gefahr, die seine Aufmerksamkeit weckte, sondern die Gestalt einer jungen Frau, die sich mutig einem aufdringlichen Betrunkenen entgegenstellte. Die Frau strahlte eine Entschlossenheit aus, die Ronsons Neugier weckte. Er beobachtete sie sorgfältig, während sie mit kühler Gelassenheit ihre Grenzen verteidigte, zum Kampf bereit.

Ronsons Augen wurden zu schmalen Strichen, als er die Szene analysierte. Diese Frau, dachte er, könnte mehr sein als nur eine zufällige Begegnung. Ihr Mut und ihre Entschlossenheit ließen auf eine potenzielle Verbündete schließen, eine, die von unschätzbarem Wert für den Widerstand sein könnte. Noch hielt er sich zurück, seine Anwesenheit durch nicht mehr offenbarend als durch ein kurzes Nicken. Es war eine fragile Balance zwischen Interesse und Vorsicht, ein Tanz auf einem dünnen Draht zwischen Offenbarung und Verborgenheit.

Ronson Norwayk beobachtete schweigend, wie Linn sich vom betrunkenen Mann abwandte und ihre Schritte durch den Eingang der Schenke lenkte. Eine stille Entschlossenheit lag in ihrem Gang, eine feste Überzeugung, die Ronsons Interesse weckte. Er folgt ihr in die Schenke, nahm aber eine wohlversteckte Hintertür, sein Blick wachsam auf die Umgegend gerichtet.

Im düsteren Licht der Schenke trat Ronson unauffällig an die Bar und bestellte zwei Krüge Met, seine Augen immer auf Linn gerichtet. Als er sich ihr näherte und ihr den Krug reichte, glitt ein sanftes Lächeln über seine Lippen, während er ungewöhnliche Situation ausschöpfte.

»Ein Met für die tapfere Kriegerin«, sagte er leise, der Klang seiner Worte von einem Hauch Ironie umhüllt. »Eine Nacht voller Gefahren, wie es scheint.«

Sein Blick traf den ihren, eine stille Frage in seinen Augen, während er abwartete, wie sie reagieren würde. Linn war ihm wie ein verborgener Schatz, ein Rätsel, das gelöst werden musste, und Ronson war nun entschlossen, ihre Geheimnisse zu ergründen.

Linn sah auf als der Fremde in ihre Nähe trat und mustert ihn neugierig. Sie lauscht seinen Worten und schmunzelt amüsiert. Sie nimmt den Krug entgegen. 

»Ja, manchmal scheint es so.«, sagte sie ebenfalls betont ironisch. Das Met schmeckte ihr hervorragend und sie trank ein paar Schlucke auf einmal, dabei rutschte ihre Kapuze noch ein Stück weiter nach hinten, die sie direkt mit einer behandschuhten Hand wieder in die alte Position zog. Dann stellte sie ihren Krug ab. Und blickte auf eben diesen. 

»Manchmal ist es aber auch nur ein Mann der zu viel getrunken hat und tut was er besser nicht sollte.« 

Mit einem süßen Lächeln auf den Lippen, stützte sie ihre Ellbogen auf die Theke und legte ihr Kinn auf ihre, in der Luft übereinander gefalteten Hände. Sie sah ihn eindringlich an, um ihn zu ergründen. Sie hatte sich nicht erinnern können, ihn durch die Haupttüre reinkommen zu sehen, das hätte Linn gemerkt. 

»Seid ihr auch so ein Mann?« 

Ihr Lächeln hielt an.

Ronson begegnete Linns intensivem Blick mit einer Mischung aus Interesse und einer Spur von Zurückhaltung. Ein feines Lächeln umspielte seine Lippen, während er ihre Frage bedachte. 
»Nein, ich gehöre nicht zu den Männern, die ihre Kontrolle verlieren, sobald der Met ihre Lippen berührt. Mein Kommen hierher war weniger dem Zufall geschuldet.«
Er hielt inne, sein Blick schweifte kurz durch den Raum, als würde er die Schatten selbst abschätzen, bevor er fortfuhr; seine Stimme nun etwas leiser, bedachter. 
»Venos ist eine Stadt voller Geschichten, manche offenbart im Licht, viele verborgen im Dunkeln. Es heißt, es gibt diejenigen, die im Verborgenen arbeiten, um Licht in diese Dunkelheit zu bringen. Aber Geschichten sind flüchtig, nicht wahr? Man weiß nie, welche Wahrheit sie bergen, bis man tiefer gräbt.«

Er nahm einen weiteren Schluck Met, ließ sich Zeit, um seine nächsten Worte sorgfältig zu wählen. 
»Ich frage mich, wie jemand, der sich so mutig gegen Ausnutzung und Ungerechtigkeit zu verteidigen weiß, wie Ihr es heute Abend gezeigt habt, zu diesen Geschichten steht. Glaubt Ihr, dass es Hoffnung für diese Stadt gibt, für ihre Elenden, die sich auf der Straße ihr Essen ebenso wie ihren Lebenswillen zusammenkratzen, oder ist die Dunkelheit zu tief verwurzelt, um je vertrieben zu werden?«

Ronsons Blick fixierte Linn erneut, seine Augen suchend, als hoffte er, darin einen Hinweis auf ihre wahren Überzeugungen zu finden. 
»Ich frage mich, ob Ihr jemals das Gefühl hattet, dass Ihr für eine größere Sache bestimmt seid? Dass vielleicht, tief in Euch, der Wunsch brennt, etwas zu verändern?«
Er lehnte sich zurück, gab ihr Raum zum Nachdenken. Seine Frage war absichtlich offen gehalten, ein Test ihrer Neigungen und Loyalitäten, ohne zu viel von seinen eigenen Absichten oder Verbindungen preiszugeben. »Die Straßen dieser Stadt sind gefährlich«, fügte er nachdenklich hinzu, »und doch, ist es nicht gerade die Gefahr, die uns offenbart, wer wir wirklich sind?«

Seine Worte waren eine Einladung, nicht zu einer bestimmten Handlung, sondern zu einer Reflexion über ihre Position im komplexen Gewebe dieser Gesellschaft.

Linn dachte kurz darüber nach und ließ den Blick über die Szenerie in der Schenke schweifen. Das hatte sie tatsächlich nicht erwartet. Sein Kommen war weniger dem Zufall geschuldet. Hat der mich beobachtet? Was is das für ein Mann? Kenne ich ihn?



»Nein ich denke… Hoffnung macht faul. Das wissen hier die Ärmsten auch. Hier hat keiner Hoffnung.« 

Kurz schweifen ihre Gedanken zu einer Zeit in ihrem Leben ab, die nicht unbedingt so glorreich war. Ihr aber wertvolle Erfahrung einbrachte. 

»Für etwas größeres bestimmt? Ich befürchte das ihr da ein paar Jahre zu spät dran seid, um mich das zu fragen. Es gab eine Zeit da hätte ich das noch für möglich gehalten, aber ich hab so viel scheiß Elend gesehen. Bei den Göttern, das reicht für fünf Leben.« 

Ein bitteres Lächeln glitt über ihr Gesicht. 

»Mein Vater hatte einst Hoffnung für diese Welt, er war der klügste und weiseste Mann für mich, das konnte ihm aber auch nicht das Leben retten. Ich denke Hoffnung verschleiert.«

Anschließend hob sie ihren Krug und stieß unsichtbar mit ihrem Vater in der Luft an.

Ronson beobachtete Linn aufmerksam, während sie sprach, ihre Worte sorgfältig abwägend. Er erkannte die Schwere in ihren Worten, den Schmerz vergangener Erfahrungen. Sein Blick wich in die Ferne, als er ihr stilles Zuprosten beobachtete. Nach einer Ewigkeit des Schweigens sprach er wieder. Seine Stimme trug nun einen Hauch von Verständnis und Mitgefühl.

»Das Elend dieser Welt wiegt schwer auf uns allen. Und doch ist es oft in den tiefsten Tiefen der Verzweiflung, dass die stärksten Funken des Widerstands entzündet werden.« Er pausierte, als ob er seine nächsten Worte sorgfältig wählte. 
»Ich verstehe, dass Hoffnung allein keinen Hunger stillt, keine Wunden heilt und sicher keine verlorenen Leben zurückbringt. Aber vielleicht ist es nicht die Hoffnung selbst, die wir suchen, sondern die Kraft, etwas zu ändern.«
Er nahm seinen Krug und trank langsam, ließ Linn Zeit. »Ich spreche nicht von törichten Heilsversprechungen. Ich spreche von dem Willen, die Dunkelheit zu bekämpfen. Nicht weil wir glauben, dass wir unweigerlich siegen werden, sondern weil es die einzige Wahl ist, die jene ehrt, die vor uns gekämpft haben.«

Ronson stellte seinen Krug ab und sah Linn wieder an. »Dein Vater klang nach einem weisen Mann. Und obwohl ich ihn nicht kannte, glaube ich, dass seine Weisheit und sein Glaube an eine bessere Welt in dir weiterleben. Nicht als blinde Hoffnung, sondern als die Erkenntnis, dass das Handeln, auch im Angesicht der größten Verzweiflung, das ist, was uns zu wahren Kämpfern macht.«

Er machte erneut eine kurze Pause, seine Augen in Linns Blick gefangen.
»Vielleicht ist es nicht zu spät, für etwas Größeres bestimmt zu sein. Vielleicht beginnt es mit kleinen Schritten, mit Entscheidungen, die wir heute treffen. Und vielleicht…«, er ließ den Satz für einen Augenblick in der Luft hängen, »…finden wir auf diesem Weg nicht nur den Kampf gegen die Dunkelheit vor, sondern auch ein Stück von dem wieder, was wir verloren glaubten.«

Linn hörte dem Mann ihr gegenüber sitzend aufmerksam zu. Ihr Blick fest auf ihn gerichtet, sah sie ihn ernst an. Sie dachte nach, wovon sprach er oder viel mehr worauf wollte er hinaus. 
Unwillkürlich legte sie den Kopf ein wenig schief und ließ den Blick abermals über die Szenerie gleiten, als sie an einem Mann hängen blieb, der zerlumpt am Nachbartisch saß und seinen Krug in einem Zug zu leeren schien. Seine Finger umklammerte den Griff und waren mit einer dicken Schmutzschicht bedeckt. Sie fragte sich ob es seine Haut war oder ob es sich noch abwaschen ließ. Weitere Gedanken über den Mann schüttelte sie ab, bevor sie noch weitere Diagnosen anstellte. 
Dann musterte sie erneut ihr Gegenüber und musste zugeben das seine Worte es an ihrem verbitterten Inneren, irgendwie geschafft hatten Anklang zu finden. Ihr Vater, er hatte gekämpft wie ein Bär, aber das Gift war stärker. Ihr Herz bekam einen Stich, selbst nach all den Jahren. 
Ihre Hure von Mutter durfte hingegen immernoch leben. 

Ein kleines Lächeln huschte über ihre Lippen, sie war amüsiert. 

»Du kannst gut reden, sag mir, wer bist du? Und wo kommst du her?« 

Linn sah den Mann aufrichtig an und leerte ohne den Blick abzuwenden ihren Krug. 
Danach musterte sie ihn intensiv und neugierig. 

»Ich bin Ärztin und ich denke das ist die Veränderung, die ich der Welt anbiete.« 

Sie hielt kurz inne und lächelte abermals, eher amüsiert über sich selbst. Dann schüttelte sie den Kopf und beugte sich ein wenig nach vorne. Ihre Arme parallel vor ihr ruhend auf der Tischplatte. 

»Ich brauche noch mehr Met, du auch?«

Ein Ausdruck der Anerkennung erschien auf Ronsons Gesicht, als sie von ihrer Arbeit als Ärztin sprach. 
»Das ist eine ehrenwerte Tätigkeit, in einer Stadt wie dieser. Heilung anzubieten, wo so viel Leid herrscht,« erwiderte er mit einem respektvollen Nicken.

»Mein Name ist Ronson. Ich bin… sagen wir, jemand, der sich um die vielen Ungerechtigkeiten kümmert, die unsere Stadt durchziehen. Woher ich komme, ist weniger wichtig als wohin ich gehen möchte. Und das ist eine Zukunft, in der Venos mehr zu bieten hat als nur Schatten und einen langsamen Tod.«

Als Linn nach mehr Met fragte, lächelte Ronson. »Ja, ich glaube, ich könnte auch noch einen Krug vertragen.« 
Er winkte dem Wirt zu, bestellte zwei weitere Krüge Met und richtete dann seine Aufmerksamkeit wieder vollständig auf Linn.
»Während wir auf unseren Met warten,« fuhr er fort, »möchte ich dir einen Gedanken anbieten. Die Heilung, die du anbietest, geht über das Körperliche hinaus. Es ist ein Lichtstrahl in der Dunkelheit, ein Beweis, dass Veränderung möglich ist. Und obwohl du vielleicht denkst, dass das die Veränderung ist, die du der Welt anbietest, frage ich mich, ob es nicht noch mehr gibt, das du tun könntest, um zu heilen.«
Er lehnte sich leicht vor, sein Blick fest auf sie gerichtet.
»Nicht alle Kämpfe werden mit dem Skalpell oder Kräutern gewonnen. Manche erfordern, dass wir uns auf andere Weise einsetzen. Was würdest du sagen, wenn es eine Gruppe gäbe, die versucht, Venos zu heilen, nicht nur durch Medizin, sondern durch das Bekämpfen der Wurzel des Übels?«

Die Krüge Met kamen, und Ronson schob einen davon zu Linn hinüber. 
»Überlege es dir. Vielleicht gibt es Wege, auf denen deine Fähigkeiten noch größeren Einfluss haben könnten, als du dir vorstellst.«
Er hob seinen Krug. 
»Auf die Heilung, in jeder Form, die sie annehmen mag.« 
Ronson trank einen Schluck, seine Augen nie weit von Linn.