Vornweg: Das ganze spielt eigentlich vor einigen Jahren. Wie die Eirae Rotverniasis in Pisar einer Krankheit auf der Spur waren. Ich habe mir kurz überlegt, die ganze Geschichte einfach in die heutige Zeit zu übernehmen und in Malazien spielen zu lassen, allerdings wären es schon ein paar Zufälle zuviel... Deshalb bleibt es als einmalige Geschichte hier. :)
Heute schaff ich es nicht mehr fertig zu schreiben (fühlt sich an als ob das ohnehin nur die Einleitung war. In meinem Kopf waren das nur drei-vier Sätze...) Ich werd es morgen fertig machen. Mit einem neuen Post.
Die Türe des abgedunkelten Raumes wird geöffnet. Eine Säule aus Licht bricht in den Raum, in welcher sich eine vermummte Gestalt befindet die am Türrahmen höflich auf Einlass wartet. Im Raum selbst befindet sich nur eine einzige Person. Ein alter Mann welcher in seinem Bett liegt, durch Fieber gepeinigt und durch vereiterte Augen hin zur Türe starrt. Es vergehen Sekunden in welcher Stille herrscht, unterbrochen nur von den müden Atemzügen des Alten welcher sich bemüht weiter am Leben zu bleiben. Dann lugt eine weitere Person bei der Türe herein. Er hat sich offenbar verdeckt gehalten.
Herr... verzeiht die Störung. Doch Meister Hilgert von den Eirae Rotverniasis möchte Euch untersuchen.
Sein Leibdiener, erkennt er. Der alte Mann formt einige Worte mit den rissigen Lippen, doch der Ton kommt nicht bei der Türe an. Dann versucht er zu nicken und dieses Mal bewegt sich die Kapuzengestalt ins Zimmer. In seinen Händen trägt er eine Öllampe sowie eine schwere Tasche die er beides auf einem Tischchen neben dem Bette stellt welches vorsorglich frei geräumt war. Die Prozedur wiederholt sich wie schon seit vielen Wochen tagtäglich. Stumm öffnet der Heiler aus Malaz seine Tasche und holt einige Instrumente hervor. Er beginnt damit die Augen seines Patienten zu begutachten und spreizt dabei die Augenlieder auseinander. Der Alte Mann verliert für einen Moment sein komplettes Augenlicht, während der Eirae Rotverniasis mit einem kleinen Plätchen ein wenig von der weißlich-gelben Maße entnimmt die sich fast ganz über seine Iris verteilt hat. Er hält das Plätchen nah an die Lampe und begutachtet es genau, bevor er es in einem kleinen Glasgefäss verstaut. Als nächstes horcht er den Körper ab, hört auf die Atmung und den Herzschlag, fühlt das Heben und Senken des Brustkorbes indem er seine Hand auf diesen legt. Die Stille dieser Behandlung ist dem alten Mann nur recht. Er fühlt sich ohnehin durch seine Krankheit erniedrigt und entwürdigt. Sein Leben lang war er stark, unabhängig. Niemals hat er sein Haupt beugen müssen, niemals eine Verfehlung begangen. Krankheit ist eine Schwäche des Körpers und des Geistes und dass diese ihm jetzt in hohen Jahren eingeholt hat ist schon demütigend genug. Zumindest vollbringt dieser Heiler seinen Dienst mit allem ihm zur Verfügung stehenden Respekt. Er untersucht ihn allein, lässt niemanden zu ihn um ihn in dieser Weise zu sehen. Selbst diese kleine Geste, zu warten bis er seine Erlaubnis gibt ein zu treten, ist für ihn ein Zeichen, dass sie ihm den richtigen Mann geschickt haben. Er ist das Oberhaupt seiner Familie, ein Mann von Adel mit weitreichendem Besitz und Titeln. Niemand sollte ihn so sehen. Doch da es nicht anders möglich ist, und seine Behandlung und Genesung einiges abverlangt, fordert er zumindest den Respekt ein der ihm gebührt. Der Heiler beginnt über seine schweißbedeckte Stirn zu streichen und wischt diese behutsam fort. Er weiß nicht wann er sich das Letzte Mal im Spiegel betrachtet hatte. Im Grunde möchte er es auch nicht. Seine markanten Züge, sein kraftvolles Aussehen wurden von der Krankheit sicherlich schwer gebeutelt. Die Untersuchung hat aufgehört und es herrscht wieder Stille im Zimmer. Er wartet darauf dass ich ihm die Erlaubnis zu sprechen gebe. Ein guter Mann. Er nimmt sich zusammen und räuspert sich um seine Stimme so kraftvoll wie möglich klingen zu lassen. Das Ergebnis ist jedoch erbärmlich. Seine Stimme klingt heiser und alt.
Wie sieht es aus?
Eigentlich wollte er mehr sagen, doch nach den ersten Worten wird ihm klar, dass seine Stimme jeden Moment ganz seinen Dienst versagen könnte. So entscheidet er sich dazu es dabei zu belassen. Der Heiler aus Malaz faltet die Hände vor sich zusammen. Sein Blickt bleibt auf seine Hände gerichtet während er beginnt zu sprechen.
Ihr werdet sterben.
Die Worte schlagen ihn erneut nieder auf sein Bett, das Atmen fällt ihm schwerer. Selbst in seinem jämmerlichen Zustand konnte er sich nicht einem Moment lang vorstellen daran zu Grunde zu gehen. Nicht so. Nicht auf diese Weise. Dann spricht der Mann weiter. Seine Worte sind sorgsam gewählt, die Hände hat er immer noch vor sich auf den Schoss zusammengefaltet.
Eure Krankheit hat Euren Körper zerfressen, die Organe arbeiten nur noch mit höchster Anstrengung. Es geht dem Ende zu. Macht Euren Frieden mit den Göttern.
Tränen steigen in ihm auf. Er wird sterben. ER. Ans Bett gefesselt, eiternd und fiebernd wie Vieh. Natürlich musste jeder irgendwann sterben, doch hat er sich vorgestellt bei einem Unfall bei der Jagd oder durch einen plötzlichen Schlag im Herzen. Sein Leben geht zu Ende. Wer soll sein Erbe weiterführen?
Was... ist mit meiner Frau... meiner Tochter...
Auch sie sind erkrankt, doch nicht so schwer wie er. Seiner Frau traut er zu sein Haus zu leiten, seiner Tochter,... nun zumindest bis sie den Richtigen bekommen hat. Es darf nicht alles verloren gehen...
Sie sind tot. Alle beide. Schon vor einigen Tagen. Ich wollte Euch die Nachricht nicht gleich überbringen und habe den Dienern verboten es Euch mit zu teilen.
Ein weiterer Schlag trifft den alten Mann. Für einen Moment glaubt er alles sei nur ein Fiebertraum, ein wahnhafter Albtraum welcher seine Sinne ihm spielen. Doch das erste Mal seit Tagen scheint sein Geist klar zu sein. Er hat die Worte vernommen, hat ihren Sinn entschlüsselt und so oft es auch in seinem Kopf hallt, es ändert nichts daran was sie bedeuten. Doch sie waren doch noch so gesund gewesen. Natürlich hatten sie ihm die letzten Wochen nicht besucht, das verbot er ihnen, aber ihre Krankheit konnte doch nicht weiter fortgeschritten sein als seine.
Warum... wie kann... das sein?
Er bricht dabei in Husten aus. Seine Tränen über den Tod vermischen sich mit jenen vom Anfall. Kurz verschwimmt alles vor seinen Augen. Doch als er wieder aufblickt meint er eine andere Gestalt vor sich zu haben. Den Blick nicht mehr auf die Hände gerichtet sondern fest in seine Augen, sprühend vor Härte wie geschmiedeter Stahl.
Weil... ich sie getötet habe, VATER.